не вынесла душа поэта
неделю жизни без инета.


Дочитала ЧКА. Медленно у меня это получилось. Слог привязчив. Теперь хочется говорить возвышенно.
Были времена, когда ковёр мой был чист и светел. Нити его сверкали золотом и багрянцем на солнце, что озаряло его своим животворящим сиянием, улыбаясь из окна. Ныне не то. Ныне познал он алую кровь гранатов — быстрые мелкие брызги — и липкие тягучие капли чёрносмородинового варенья, эти падали с мельхиоровой ложки медленно-неотвратимо... Ткань его покрыта крошками, как проказой, стулья, корёжа бежевый лик, часами стояли на нём, оставив острыми ножками своими на его челе незаживающие шрамы. И не исправить, не залечить. Навсегда. Одно могло бы помочь, — он, целитель ковров, пылесос, только нет его в комнате моей...


"портал телепорта" из гюнтеровского "Шоколада" не даёт мне покоя.
В спортивных портянках с рапортом в портфеле транспортировали меня в порт через портал телепорта. Но испортили паспорт, и портмоне распорото. Ну и так далее.