Был у Чехова такой рассказ - "Спать хочется". Мерзкий.
Какая-то серая беспросветность, рутина. Хочешь спать - а нельзя. Надо делом заниматься - а не выходит, все тянешь время. И главное, только сама виновата. Я это уже говорила?.. Я повторяюсь?.. У меня склероз юношеский. Ничего не помню.
"Если нет проблем и ничего не болит - примотрись повнимательнее, может ты умер?" - Желязны.
Какое-то странное месиво:
Надежд, неясностей, лени, игры.
Осень. Жизнь - лестница
Или кучка цветной мишуры.
Демон осени, зачем мне нужна тревога?
Зачем ожидание без причини?
О, дайте спокойствия, ради Бога!
Или хоть ради всемирной паутины.
На белых листах - силуэты каракулей,
А выход на улицу - сеанс нереальности.
Ты просто впадаешь в крайние крайности.
Не мыслить - лучше. Не так ли? Не так ли?
Помнятся только осколки да пятна.
Зачем голова на плечах? Непонятно.
Что за настроение? Ни к чему. Все ни к чему. Чертовы осень да зима. Давайте весь снег утопим в лужах! А листья опавшие превратились в слякоть. Мы их затоптали своими туфлями, сапогами, ботинками, кроссовками... Каблуками да подошвами. Не жалко нам. Как жалко...